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Con tu olor a mar bañado y una arena terca, soleada en la oreja, vienes Mercader a que te miren las sombras. Las sombras te han mirado, te huelen, te desearán, y se baja así la luz de algunos ojos de libro viejo entre las manos. Tu belleza entristece, espanta, somete, indigna. No es la hora de la luz esta hora, no es la sabiduría de la luz esta sabiduría, ¿qué haces metido en esta cantina, si la poesía no es carne tostada, colonia en la superficie de tu corazón? ¿qué haces en lo que llamas infierno...
Siempre que alguien se entera que soy profesor universitario, deja distinguir una sonrisita maliciosa mientras formula la acostumbrada preguntita: - ¿Y te estás enamorado de alguno de tus alumnos ? Es arraigadísimo el morbo que trata de vincular a los profesores con sus alumnos y alumnas. Inclusive hay la intrigante sospecha que aprobamos a estos, gracias a favores, innombrables para mí. Como si yo fuera por el mundo con un arco y una flecha tratando de capturar presas inofensivas, venados frágiles con mi...
