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el 2005.11.10Ahhhhhhhhhhhh... Pienso que en momentos en los que la música no te ofrece nada más que el placer, en donde la tranquilidad descansa como niño en el vientre de su madre... sin preocupaciones, sin responsabilidades sin una completa vida... y siempre dependiente de los demás como un parásito que se alimenta de los sueños... En esos momentos no sé que más puedo hacer... me dejo conquistar por la inutilidad... Quiero perderme en lo inútil. Porque me hace falta y eso. Df.
el 2005.08.03Cuando conocí a Edwin Chávez fue por circunstancias poco amables: él sería el corrector de mi libro. Es decir, sería ese descuartizador inclemente que podaría las balbuceantes palabras que sobraban de mi primer libro de cuentos. Sin duda, mi actitud incial no pudo ser otra más que la del recelo y de la vanidad conjugados; ¿qué otra cosa se puede esperar del escritor que recién se inicia y que por primera vez se atreve a exhibirse frente a otros? ¿Hacia dónde voltear el rostro cuando llegue el momento de las
el 2005.06.14También el reino de los cielos es semejante a un mercader que busca buenas perlas, que habiendo hallado una perla preciosa, fue y vendió todo lo que tenía, y la compró. (Mateo 13:45-46) Las Perlas son productos del dolor; resultados de la entrada de una sustancia extraña o indeseable en el interior de la ostra, como un parásito o un grano de arena. ¡Las perlas son heridas y curadas! En la parte
el 2004.12.27J ::::::::::::: me rio d tu estupida manera de ser y me burlo d tus miradas y de tus intentos d querer aplastarme .pero tus intenciones aunq en algunos momentos son muy bien encaminadas al engaño no confio en ti ni en tus palabras actitudes ni en nada q provenga d ti , aprendi a ser prevenido y a evadirte. si quieres podras seguir siendo un parasito para eso naciste , para depender de otros y vivir a expensas d otro. me encanta cuando tienes esa mirada de " YO HUBIERA QUERIDO ESTAR AHI",resignate esos no so
el 2004.06.24Hace casi diez años conocí en Buenos Aires a un hombre singular. Durante las tardes nos reuníamos en una taberna del barrio norte para conversar acerca de temas nada importantes. Este hombre entrado en canas aseguraba que Ernesto Sabato le había robado una novela que después el escritor argentino bautizaría con un nombre ahora de sobra conocido: El túnel. A pesar de que la historia no se sostenía en pie, poseía cierta gracia debido a la extravagante imaginación de nuestro amigo: cada tarde después de un jar
